Addio.Questo blog resterà visibile, almeno fino a quando non avrà un costo, come testimonianza dell'esistenza del mio cervello e del mio essere in questo mondo di merda!Ringrazio chiunque abbia commentato, chiunque si sia interessato e preoccupato per me, chiunque abbia riso e si sia divertito,dalla Germania, dalla Spagna, dagli appennini alle ande,in pigiama o in mutande. Io sono stato dentro i miei racconti, ovviamente prima di scriverli, quindi ve li ho regalati così com'erano, così com'ero io, vi siete beccati i momenti comici,quelli malinconici,vi siete beccati i miei amici, i miei nemici, annessi, connessi, e ora?Ora non c'è più niente da raccontare, tutto qui. Credo che la mia vita sia finita, lo dico serenamente e con l'animo sincero, non si tratta di essere melodrammatici o altro, il punto è che senza sentimento non riesco a completarmi con il resto del mondo. Vi dirò una cosa riguardo al Potter qui scrivente: non è così intelligente come credete, tutt'altro, spesso si comporta da stupido, ma ha il cuore grande, prima o poi dev'essersi fottuto un pezzo del suo cervello. " Sii forte", si ripete il maldestro blogger nasuto ogni tre secondi, tre secondi e mezzo. Insomma, cari amici, vi citerei tutti ma non posso perchè, in fondo , siete tanti, non tantissimi, ma tanti, avete animato questo posto con i vostri commenti, avete fatto arrapare il mio ego con parole complimentose che mi hanno dato forza, mi avete fatto incazzare raramente. Grazie. Ieri , durante un pianto urlato di disperazione, ho pensato a voi, alle vostre vite, alle vostre cose uguali alle mie, ai miei amici, quelli che mi toccano il cuore e che mi danno tanto, voi non lo sapete, ma vi ho promesso, ieri,durante un pianto urlato di disperazione, che avrei cercato di soffrire di meno, perchè vi dovevo la mia gioia, la mia allegria, il mio essere guascone e irriverente, tutte cose perdute che devo ritrovare, e se tornerò sarà per raccontarvi che la vita può anche ricominciare, che la felicità esiste, che il cuore ha ripreso a battere, un sorriso di maxpotter tutto per voi.

Schiacciare e vetare sono due palesi manifestazioni di supermachismo, la versione moderna della pisciata a marcare il territorio. La Nuova Pallacanestro Gorizia è retrocessa in serie bbiddue. Ho già scritto qualcosa dei ragazzi un paio d'anni fa, piccoli e cari pulcini bagnati, sono secoli che mettiamo in piedi squadre di merda, con gente che viene chiamata mentre svolge altre mansioni lavorative da un po',idraulici non trombanti, studenti quarantenni fuori corso e fuori di testa, intrattenitori televisivi slavati, punkabbestia salutisti e veghiani, bambini dell'asilo che si schiantano abitualmente in auto ogni due o tre mesi, parenti del presidente della provincia raccomandati e fancazzisti,lavoratori precari degli enti pubblici. Abbiamo perso, è finita, ci hanno tolto anche il piacere delle domeniche bestemmianti lontano dai rimpianti del focolare inacidito dalla mancanza di passione, vederli uscire così, a capo chino, con il pensiero rivolto alla trattoria " da Maida", con in bocca l'amaro sapore dell'insuccesso e della disfatta di chi sa di essere un lampadato incompreso e sudaticcio, mentre i tifosi degli altri , quelli che hanno vinto, sputtanano vicini di seggiolino brandendo dita medie fieri come Berlusconi con il colbacco nella dacia di Putin, porca troia, con le loro donne tutte così belle e le nostre tutte così cessose, le nostre, con la sciarpa biancoblù al collo, alla disperata ricerca di un mauco dal quale farsi coprire in nottata, le nostre, che io non ne avevo vista nemmeno una a palazzo quando c'era da soffrire, quando c'era da insultare arbitri e piangere con i caramba, le nostre, come tutte le donne, dopo dieci minuti si accoppiano con quelli dell'altra parte, e diventano fighe, e noi cessosi, e , poco dopo, ubriachi.

Sento freddo e mi scaldo come posso. Cerco qualche ricordo dentro alle borse sotto agli occhi, quando sono stanco si gonfiano di vecchie emozioni, è lì che mi ritrovo con chi mi ha amato, è lì che rimango accartocciato a contemplare sorrisi rocciosi e indistruttibili, è lì che cerco di afferrare la mia vita per l'orlo dei suoi pantaloni macchiati di colori abbaglianti mescolati a grigia e fastidiosa fuliggine. Ci sono notti diverse da altre, più lunghe, dove il sonno non arriva e il cervello rimane in perenne attesa di uno squarcio di sentimento appeso al dispaly di un cellulare rotto. Ci sono giorni complicati e senza profumo, rugginosi, sanguinanti, ammuffiti da logori fraintendimenti, stritolati dall' atroce dolore di un addio, privi di speranza, avvinghiati all'attesa della solita e indesiderata sofferenza sgualcita. Ho i brividi, ho la febbre, sono freddo, sono una sigaretta spenta fumata a metà, schiacciata ai bordi di un marciapiede, sotto una finestra con le tendine bianche, con un gatto che mi osserva e una voce che non sento e che non mi guarda più.

Scrivi Potter, scrivi. Un lago placido dentro un tramonto sparlando del nulla, una leggera brezza quasi vento che si placa ogni tanto attraverso i capelli sparsi e spinti verso il rosso , uno sbadiglio negli occhi dentro agli occhi a raccogliere lacrime di stanca serenità, e poi, solo poi, dormire, tenendo un braccio sul petto, coperta dell'anima.