Ho conosciuto uno, tempo fa, pallido e con i capelli neri sparati, sembrava i cure, non uno, tutti. Darkeggiante e solitario, trotterellava alle spalle di un mio amico gay che, non essendo Giorgio, evito, a malincuore, di citare.Nonsotante la mia eterosessualità non dichiarata, tuttavia evidente, mi sono avvicinato a lui con fare sornione, presentandomi alla mano, ciao come va e frizzi e lazzi,piacere Bario...Mario??Dario??No, Bario, lo so lo so, che cazzo vuoi che ti dica, fanno tutti quella faccia, come se loro avessero dei nomi normali, è successo che mio padre, al comune, si è presentato ubriaco e ha scommesso che non mi avrebbe mai chiamato Ridge, come voleva la mamma, che lui, piuttosto, se lo tagliava lì in municipio perchè c'aveveva i coglioni e il parere delle donne non conta mai una minchia, non è stato facile avere dei genitori separati fin dall'inizio, comunque chissenefrega, prima o poi si muore e ho scoperto la mia omossessualità subito, a tre anni, mi sono innamorato del bidello dell'asilo, Arturo, dolce e gentile, mi baciava nei gabinetti,era splendido, adoro il nero, tutte le sue sfumature,per questo sono fascista,incredibile vero, una checca di destra, perchè io sono contro, pensi mai al tuo funerale, ti uccideresti mai, quant'è figo il tuo amico, devi andare ora, subito? Scappi scappi corri corri? Impegno improrogabile? Un battesimo, un matrimonio e subito dopo un funerale? Ah, non in quest'ordine? Che vuol dire adesso mi hai rotto le palle? Perchè? Cosa vuol dire cartone in faccia? Un pugno, una secca sui denti? Perchè? Ma piangi sempre tanto così? Frignone?Sei un frignone?Ma ti ho fatto qualcosa io? Ti senti male? Perchè??O mio dio, sei svenuto? Perchè?

LA SIMPATICA IMPIEGATA CHE LAVORA IN PORTINERIA, STAMATTINA, AL MIO INGRESSO IN UFFICIO NETTAMENTE IN RITARDO :" MAX, NON SO PERCHE' , PERO' OGNI VOLTA CHE TI VEDO MI VIENE DA CHIAMARTI ELVIS, ANCHE SE TU NON HAI NIENTE DI ELVIS, SEMMAI SEMBRI JIMI HENDRIX."UN CORPOSO GIRO DI DROGA NEGLI UFFICI COMUNALI? USCIERI PUSHER ? MAH, SPERIAMO.

VA BENE, CON 'STA STORIA DEGLI SCRITTORI CHE NON MANGIANO E SONO VESSATI DA GENTE SENZA SCRUPOLI CHE NE PROVOCA LA MORTE INTERIORE NON HO TOCCATO MOLTI CUORI.SERIAMENTE, CERCO CON URGENZA UNA CASA PER ME E IL MIO CANE E UN LAVORO CHE MI PERMETTA DI SOPRAVVIVERE.LO CERCHIAMO A UDINE O ZONE ATTIGUE, MA IO E MILLA SIAMO DISPOSTISSIMI A TRASFERIRCI OVUNQUE.CONTATTATEMI SU MAGAGEA@YAHOO.IT!!!!

I poeti e gli scrittori squattrinati si contano a migliaia di migliaia, vagano senza fine da un'osteria all'altra e si concedono pochi euro alcolici in compagnia di qualche beone che, estasiato, gorgheggia complimenti avvinazzati coperti da aliti cabernetici saporiti e svenevoli.Le digressioni filosofiche si spercano e l'inutilità del contraddittorio si evince dallo sguardo sprizza fascino che il simil Wilde dispensa a piene mani ovunque ci sia un cuore palpitante, accompagnato dal solito sorriso beffardo e inafferrabile di colui che è in diretto contatto con il dio del mondo e con il quale trattiene rapporti intimi fin dalla notte dei tempi.Perchè i disegnatori di parole vivano sempre in condizioni di indigenza è un mistero che non verrà mai risolto, probabilmente il loro estratto conto rosseggiante si esplica nel regime fallimentare della loro esistenza misera e incauta, pregna di fanculeggianti donne sfuggenti, di roboanti e altisonanti dichiarazioni di mettitestapostismo,di sconclusionate esperienze lavorative terminate drasticamente nell'ufficio di qualche assistente sociale alla ricerca di un soldo per un tozzo di pane. Strano però. I gladiatori della sintassi sono sempre ricercatissimi quando si tratta di sfogare incerte depressioni dettate da inopportuni scismi sentimentali, i sognatori del fantastico sono perfetti per inarrivabili voli pindarici sulle straziatissime vite altrui. Il loro compito, infatti, è di risolvere i problemi esistenziali degli altri, di farli ridere quando i kleenex sono terminati e non c'è più posto per fastidiosissime lacrime da checca, di abbracciarli solerti ostentando giocoso affetto , raccontando storie a lieto fine infarcite da novità teoriche sul senso di inadeguatezza che tutti soffriamo in certi periodi della nostra incerdibile vita mal spesa.Bene, io voglio essere pagato, cazzo, e voglio la birra da dieci euro e i migliori tagli di costata, altrimenti preferisco gli ubriaconi a cinici e meschini giudizi sulla mia vita gettata al vento che portano solo al disfacimento del mio apparato gastrico duodenale.Se qualcuno ha voglia di amarmi basta uno squillo, io rispondo.Ciao Beppe, ciao Grego, in stretto ordine alfabetico. M.Potter