IL COGLIONE VIVE QUI

Che cos'è stato? Non è stato niente. Non è mai niente alla fine, solo il tuo tempo che se ne è andato, solo sofferenza e rimpianti, per aver permesso a qualcuno di portarti via il sorriso e la voglia di  vivere.Non è mai niente alla fine, i ricordi cambiano strada e si nascondono dietro agli ultimi sguardi affranti, senza speranza, un filo  dentro un ago che non può più ricucire lo strappo di un saluto malinconicamente definitivo, indifferente al dolore al petto, al tramestio di uno stomaco invaso dalla paura di perdere quel che si è già perso, riluttante all'incontro con l'inevitabile. Niente, non è stato niente, spazio al rancore e all' illusione di un nuovo inizio, niente, niente più occhi, niente più sorrisi complici e nottate tachicardiche, il niente dentro al niente, non significa niente più, niente ormai, niente dentro, niente fuori, solo io che parlo con quel che resta di me, avvilizione e sfinimento, parole che fendono tre quarti del cervello perchè il resto è destinato al pianto, l'uso smodato e solitario di lacrime cercate e mai veramente volute ma presenti, quel che avevi e che non hai più, niente, non è stato niente, derubato di quel che in realtà donavi, incapace di odiare, nemmeno un tentativo, niente, l'odio non è niente, non esiste, incapce, incapace che non sei altro, ci sei riuscito di nuovo, ci riuscirarai sempre, coglione, cercaniente, trovaniente,coglione, ma con chi esci, con chi vai, con chi parli, compri le persone con le tue parole nonostante tu non te lo possa permettere, ecco quel che ti resta, niente. 

 NEW JOB

Lavoro in questa scuola per pseudo dissociati sociali da quasi un mese. Mi sono innamorato di questi ragazzi, gran parte senza futuro, senza famiglia, che vivono rinchiusi in  quattro mura e crescono malinconicamente rassegnati a un' esistenza malinconica, i pugni serrati dalla rabbia, le menti aperte alla noia e chiuse alla normale e dovuta gioia adolescenziale.Ieri stavo parlando con mio padre davanti all'ingresso, timbravo alle tre,si discuteva di guarnizioni di testa e calotte dello spinterogeno, il cofano della mia panda aperto, un rebus, butto l'occhio a destra dieci secondi e vedo quattro dei miei, alti una spanna, che trasportano a fatica un grosso televisore preistorico.Sbuffano con la lingua penzoloni.Ricordo solo il nome di quello più basso, Hassan, un rompicoglioni che non vuole mai  dormire, con una faccia da culo tale che è impossibile, da parte mia, rimproverargli alcunchè. Sono marocchini, non hanno radio in camera, nessun divudì, passano ogni domenica alla discarica a cercare qualcosa che possa funzionare, anche solo un po', a righine, di solito non combinano un cazzo e gli tocca ricominciare la settimana successviva. Litigano per dieci secondi in più o in meno di navigazione internet, hanno sempre fame, fumano in camera, spaccano gli estintori, allagano i corridoi, rubano quello che possono, scappano di notte da qualche fidanzatina con il bacio pronto, soffrono la mancanza dei loro genitori, della loro libertà. Quanto mi somigliano, non riesco mai ad incazzarmi tanto che, spesso, mi faccio tenerezza da solo. Ogni volta che mi chiedono se ci sono io la notte non capisco mai se è perchè mi vogliono bene o perchè sono quello che riescono a prendere per il culo con meno fatica, propendo per la seconda ipotesi, è quella più verosimile. Intanto loro mi guardano e ridono. Buon natale.

TORNO SUBITO